On ne choisit pas toujours ce que l’on hérite
Porte close
C’est une porte close.
Des herbes sauvages poussent dans les fissures du perron. Les gonds rouillent. La peinture s’écaille. Les taches brunes de la vieillesse apparaissent.
La porte s’estompe dans la grisaille de l’enduit défraichi.
Le berger du Vercors
Le soleil décline inexorablement. Il cache sa fuite dans une lumière rasante et aveuglante. Il recouvre les rochers et les arbres d’un fin vernis de nuances d’ocre. Le regard se perd dans l’immensité du plateau herbeux, jusqu’à ses limites, un à-pic vertigineux.